Descrição
Meu pai viajava muito. Ás vezes, voltava de mãos vazias. Mas o melhor era o que ele sempre nos trazia como pedras preciosas encravadas em seu corção : histórias. Histórias que só nos oferecia à cama,quando nos punha para dormir. Meus irmãos dormiam logo. Eu não. Alvoroçavam-me o espírito aventureiro aqueles mundos que ele em tantas noites construía, àquela hora tardia, imóvel na penumbra, diante de nós.
